tag:blogger.com,1999:blog-70679052707147011522024-02-19T03:02:57.230+01:0012 MIRADAS«Si no quieres perderte en el olvido tan pronto estés muerto. Escribe cosas dignas de leerse, o haz cosas dignas de escribirse.»Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.comBlogger160125tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-83707258639880473542010-06-19T10:44:00.000+02:002010-06-19T10:45:41.794+02:00This is the end...<div style="text-align: justify;">Hoy toca anunciar la muerte de 12 Miradas. ¡Desde el corazón del Averno lo apuñalo y contemplo como se desangra, palidece y muere! Era un día que todos sabíamos llegaría. Nada dura para siempre y menos mi perseverancia. Aunque seguro que a ninguno os sorprenderá esta noticia, porque este blog era un enfermo agonizante desde hacía ya mucho tiempo.<br /><br />La magia de las palabras quiso que 12 Miradas fuera una prolongación mía, un reflejo de mis sentimientos y pensamientos. Me gustaba escribir y escribiros. Pero un día la realidad me abofeteó y me hizo despertar. Y con el despertar del sueño, mis preciosas musas se esfumaron y ya nunca regresaron. La escritura dejó de llenar aquel vacío existente y de servirme de desahogo. Por tanto, ¿para qué perder el tiempo?<br /><br />Por todo esto, me despido y os deseo de todo corazón que alcancéis la felicidad más plena y absoluta. Disfrutar de la vida y de los vuestros. Sonreír siempre, buscar el lado positivo de las cosas y recordar que cuando una puerta se cierra, se abre una ventana…<br /><br />Y antes de despedirme y perderme en el olvido de vuestra memoria, quisiera regalaros la que considero mi mejor creación. Aquí os la dejo. Besos y adiós.<br /></div><br /><br /><div style="text-align: center;">-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-<br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjel7TSCybOSyO2aFU5VfxN8eSHHjhNsAikp7_jUr1oSu3XpRnY7-wPifhBxDzEJ61cxXI5qhRis2SCOsSxroPzLUWPNz3CPwYHiYJX4A_g7VfntW3I4bGYVVzjQZgoScMjK39KqS9ywtI/s1600/payaso.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 222px; height: 244px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjel7TSCybOSyO2aFU5VfxN8eSHHjhNsAikp7_jUr1oSu3XpRnY7-wPifhBxDzEJ61cxXI5qhRis2SCOsSxroPzLUWPNz3CPwYHiYJX4A_g7VfntW3I4bGYVVzjQZgoScMjK39KqS9ywtI/s400/payaso.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484214845474494130" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">Payaso con falsa máscara de alegría.<br />Triste y penoso.<br />Mil veces estúpido.<br /><br />Se encuentra cansado…<br />Herido por la ausencia.<br />Enamorado de un recuerdo.<br />Incapaz de olvidar.<br /><br />Finge que nada sucede.<br />Que nada le afecta.<br />Fuerza una amplia sonrisa<br />para ocultar el dolor de su mirada.<br /><br />Triste y desgraciado viajero sin rumbo.<br />Capaz de alegrar a su público.<br />Incapaz de hallar la felicidad.<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com77tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-42909136094436732672010-05-22T16:20:00.007+02:002010-05-22T16:33:37.713+02:00diálogo<div style="text-align: justify;">Deambulando por el jardín de la rectoría, en su paseo vespertino, andaba el enérgico Padre Shawn. Era un día frío, muy húmedo, del negro mes de Noviembre. Tras una llovizna resbaladiza, el rocío se había posado en cada tallo, en cada espina, como el sudor helado. Elevándose en espiral desde la tierra mojada, una neblina azul colgaba apresada en una oscura maraña de ramas, como una garza fabulosa.<br /><br />Arrancando súbitamente de su soledad, con el cabello erizado por el miedo, el párroco percibió un fantasma configurándose entre la niebla.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">“¿Tú?”</span>, dijo el Padre Shawn sucintamente al espectro que ondulaba frente a él, orlado de gasa, oliendo a madera quemada. <span style="font-weight: bold;">“¿Qué vienes a hacer aquí? A juzgar por tu palidez, diría que habitas en el páramo helado del infierno. Aunque por tu mirada de asombro, por tu semblante, parece que acabas de salir del cielo…”</span><br /><br />Con la voz forrada de escarcha, dijo el fantasma al sacerdote: <span style="font-weight: bold;">“No frecuento ninguno de esos países. La tierra es mi morada.”</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">“Anda, anda”</span>, replicó el Padre Shawn impaciente. <span style="font-weight: bold;">“No quiero que me sueltes ese rollo ridículo acerca de las harpas doradas y llamas atormentadas, sino que me cuentes lo que te ocurrió al concluir tu vida. Qué clase de epílogo le puso dios a tus días. ¿Tanto te cuesta satisfacer la demanda de este viejo loco?”</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">“En vida, el amor royó mi carne hasta los huesos. Y lo mismo que hizo entonces, hace ahora: Carcomerme sin cesar.</span>”<br /><br /><span style="font-weight: bold;">“¿Qué amor”</span>, le preguntó el Padre Shawn, <span style="font-weight: bold;">“sino el amor excesivo por la imperfecta carne terrenal podría causar semejante aflicción? Ciertamente, una condena pesa sobre ti. Creyendo que nunca dejarías este mundo, penas ahora como cuando vivías, consumido en ese tormento para expiar como sombra el pecado que cometiste como hombre ciego.”</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">"El día del juicio aún no ha llegado. ¡Hasta entonces, una vasija de polvo es mi hogar!"</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">“Querido espectro”</span>, gritó impresionado el Padre Shawn. <span style="font-weight: bold;">“¿Será posible tanta obcecación? Un alma presa de su fiebre, aferrándose a su tronco muerto, como una postrera hoja azotada por la tormenta. Mejor harías en someterte al juicio del más alto tribunal y suplicar su gracia. Arrepiéntete, y acude a él, antes de que el crucifijo del triunfo divino rasgue los cielos.”</span><br /><br />Desde la pálida neblina, el fantasma juró al sacerdote: <span style="font-weight: bold;">“Aquí no hay más alto tribunal que el rojo corazón de un hombre.”</span><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Diálogo entre un espectro y un sacerdote. Sylvia Plath.</span></div></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com54tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-48080867410435267972010-05-15T09:38:00.005+02:002010-05-15T10:01:19.765+02:00Tiempo<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvRkzILLdnNiUeXCPIvSzj9jB5Sr6wLP01Fqjj6KVeYtdwcOC9Tu_4HQuvnnlXUx8kNsKEkgAj_tKwUNDugmt07bU1loXYzOjddj_qZOTQCNS1717W00CyWAd5sYtXJPJdw1GYCseMcFw/s1600/zooey-deschanel2.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 167px; height: 216px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvRkzILLdnNiUeXCPIvSzj9jB5Sr6wLP01Fqjj6KVeYtdwcOC9Tu_4HQuvnnlXUx8kNsKEkgAj_tKwUNDugmt07bU1loXYzOjddj_qZOTQCNS1717W00CyWAd5sYtXJPJdw1GYCseMcFw/s400/zooey-deschanel2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466419592499143474" border="0" /></a>Dicen que el tiempo cura las heridas. No estoy de acuerdo. Las heridas perduran. Con el tiempo, la mente, para proteger su cordura, las cubre con cicatrices y el dolor las <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">atenúa</span>. Pero nunca desaparecen...<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Rose </span><span style="font-weight: bold;" class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Kennedy</span><span style="font-weight: bold;">.</span><br /><br /><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;">Cuando leí esta frase me impactó, y no he podido evitar memorizarla.<br /></div></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com83tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-59096049425052716492010-05-14T11:59:00.006+02:002010-05-14T12:08:49.499+02:00porfa plis<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Perdonar mi ausencia, pero los días se me escapan entre los dedos.</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP-yzVk31vNKqhMCh9V3Y5OKQNIHI_A2B-jHJo0lXUfsG4q7IW-4xRCIz7GVmIe6XpTfka4DnW3-cx10gRSWvypDQTng8i_HiapvntoE1Fu7njnc0ff9IzpF2WN6MyLfc98PwGCPypF0Y/s1600/sorry.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 233px; height: 328px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP-yzVk31vNKqhMCh9V3Y5OKQNIHI_A2B-jHJo0lXUfsG4q7IW-4xRCIz7GVmIe6XpTfka4DnW3-cx10gRSWvypDQTng8i_HiapvntoE1Fu7njnc0ff9IzpF2WN6MyLfc98PwGCPypF0Y/s400/sorry.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471063688390164178" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">Este fin de semana intentaré publicar algo.</span>..<br /><span style="font-weight: bold;">Palabrita del niño Jesús.</span><br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-24702195251048612282010-04-29T10:15:00.003+02:002010-04-29T10:41:41.708+02:00¿Suerte?<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh01GyVK0rUO-XGXr9oYlbS4ItgxHX0_R4pC7pyIT8MxQsnMXijmKZIcKmXd9I-xEDNNk-xR0a2x30xTUbmlwOuBO7sOImp6f_Tg5HNBTfFxIuhSQ-hpBYhI2DJ7pEqm4-vZiKZmd-qr4w/s1600/Duende+cabr%C3%B3n.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 216px; height: 264px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh01GyVK0rUO-XGXr9oYlbS4ItgxHX0_R4pC7pyIT8MxQsnMXijmKZIcKmXd9I-xEDNNk-xR0a2x30xTUbmlwOuBO7sOImp6f_Tg5HNBTfFxIuhSQ-hpBYhI2DJ7pEqm4-vZiKZmd-qr4w/s400/Duende+cabr%C3%B3n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465472512513515714" border="0" /></a>Una pata de conejo, tocar madera, cruzar los dedos y los tréboles de cuatro hojas. Según las supersticiones populares, todas estas cosas dan suerte. No sé si vosotros tendréis algún objeto fetiche que os traiga suerte. Yo, sí. Mi moneda de cinco Marcos de la suerte.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />La primera vez que empleé sus poderes fue en la selectividad, en el examen de matemáticas. Suspendí. Pero por suerte, las notas de los otros exámenes eran lo suficientemente altas como para compensar aquel desastroso 1,9. También recurrí a ella al rellenar el boleto del Euromillón que me haría ganar 129 millones de Euros. Pero como os podéis imaginar, no me tocó nada de nada. Porque de haberme tocado, no estaría aquí escribiendo. Estaría dilapidando mi fortuna junto a media docena de rubias pechugonas. Aunque para no ser clasista diré que también aceptaría morenas pechugonas.<br /><br />El día que me presenté al examen práctico del carnet de conducir la empleé. O mejor dicho, mi intención era usarla, pero con las prisas la olvidé en casa. Y mira tú por dónde, aprobé. Ahora que lo pienso… Esa moneda nunca me ha dado suerte. Siempre que he recurrido a su místico poder, la he cagado. Y si no, solo tengo que pensar en mi primera entrevista de trabajo, o en aquel partido en el que aposté 30 euros…<br /><br />¡¿Y por qué no evitó que conociera a... (mejor no dar nombres) ?! ¡Puta moneda de la suerte vomitada por un Irlandés borracho! ¡Solo me ha traído cosas malas!<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com56tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-26068460098577426872010-04-19T23:20:00.003+02:002010-04-19T23:55:14.515+02:00Alabulieeeé<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEm9MaidRfs5JaLqwCxH_Ke2Tk4UhCjW1OOIzIdn6tzm4-JjzfO3GLqSswOVcY5tO7xhkGtwxWk1sD_aQeAsMsW5RgQKodeQBbKfXFxyNI8y5IYEUc8bkfF26OonsL03kX597OKPDef9I/s1600/flizrodrguezdelafuente.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 200px; height: 235px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEm9MaidRfs5JaLqwCxH_Ke2Tk4UhCjW1OOIzIdn6tzm4-JjzfO3GLqSswOVcY5tO7xhkGtwxWk1sD_aQeAsMsW5RgQKodeQBbKfXFxyNI8y5IYEUc8bkfF26OonsL03kX597OKPDef9I/s400/flizrodrguezdelafuente.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461869086872319538" border="0" /></a>Cazador y presa. Ecosistema... El animal y su hábitat. Biodiversidad... El hombre y su entorno; el hombre en el supermercado.<br /><br />Desubicados, temerosos, desvalidos… Reducidos a simples empujadores de carros y sujeta bolsos. Así nos sentimos los hombres en el supermercado. Nos abruman esos largos pasillos que se pierden en el horizonte de los detergentes, los cientos de productos de idéntico nombre hacinados en estanterías, y esos pegajosos suelos en los que puedes llegar a perder un zapato.<br /><br />Porque los supermercados son un extraño inframundo con su propio Statu Quo. Por ejemplo, la pescadería y esa eterna duda: ¿Cojo número? Si no lo coges, te hará falta. Y si lo coges, te tocará el 23, mirarás por qué número van y verás el 45… ¡Jódete y baila! ¿Qué haces? ¿Esperar al 99, que se ponga el turno a cero y llegue el 23? ¿Multiplicas tu número por dos y así ya eres el siguiente? Pues no, hay que esperar al 53. ¡No tiene ningún sentido! Pase que los dos acaben en tres. Pero un dos no es un cinco. Y si no, cuando paséis por caja y os pidan 53 euros, vosotros darles solo 23 y explicarles que según la pescatera, 53 es igual a 23. ¿A ver qué os dice la chica de la caja?<br /><br />Y esa es otra, “la chica de la caja”. ¿Por qué no hay hombres cajeros? ¿Por qué la caja en la que estoy es la que más despacio avanza? ¿Y por qué siempre el tío que solo lleva tres cosas se empeña en pagar con la tarjeta de crédito? Tú que te has puesto detrás de él todo contento pensando: “Qué bien. Solo lleva tres cosas. Aquí me cobrarán antes.” ¡Y toma! Tarjeta al canto. Que si la pasa por la maquinita, luego firma, le dan el tiket… Y cuando crees que ya es tu turno, el tío se vuelve y le pregunta algo a la cajera señalando el tiket. Dan ganas de decirle: “¡Tío, que ya está! ¿Qué más quieres? ¿Una foto de la muchacha la caja en bikini?”<br /><br />Y a todo esto, la primera caja en la que hiciste mención de ponerte, hace rato que se quedó vacía. Pero claro, ¿te arriesgaras a cambiar de fila y a que cuando llegues te digan “La caja está cerrada...”? Yo creo que no.</div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com59tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-25541777977411148752010-04-14T15:53:00.006+02:002010-04-14T16:16:19.339+02:00Regalos... y regalos<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2CB3oswWhiPGw2p2M2-xYxUnZZxpmkM4heXOekkBVoPF1Ki8FApFoHi6Vcr7oaB4ozu91g-d7xMdCsdY3n-IYHEnuJOhOe5MQSht_ZD0Z0yMrDQsOTCo_qsRnXu_Q2RMKdRMVp5D-KTQ/s1600/girl+cake.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 210px; height: 318px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2CB3oswWhiPGw2p2M2-xYxUnZZxpmkM4heXOekkBVoPF1Ki8FApFoHi6Vcr7oaB4ozu91g-d7xMdCsdY3n-IYHEnuJOhOe5MQSht_ZD0Z0yMrDQsOTCo_qsRnXu_Q2RMKdRMVp5D-KTQ/s400/girl+cake.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459992810835222514" border="0" /></a>Dicen que a nadie le amarga un dulce, y que todo regalo es bienvenido. ¿Seguro…? Porque hay regalos, y regalos. Por ejemplo: ¿Cuál es el peor regalo que se le puede hacer a un niño? ¿Un destornillador con el que sacarse un ojo? Si, ciertamente sería un mal regalo. Aunque desde un punto de vista sociológico sería incluso positivo. Estoy seguro que un niño con un parche pirata en el ojo será el centro de atención de todo recreo. ¡Todos querrán ser amigos del pequeño pirata! De todas formas, será mejor que los niños sigan conservando sus dos ojos. Por que quién sabe, quizás algún día quieran ser controladores aéreos.<br /><br />¿Qué es lo que nunca se le debe regalar a una mujer? Una escoba, por ejemplo. ¿Y a un hombre? Algo rosa. ¿A un anciano? Un ataúd. ¿Y a mí? ¡<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Panceta</span>! Si, como lo leéis. Ayer mi tía me regalo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">panceta</span>. Resulta que había pasado unos días en Santander. Y en lugar de traerme una camiseta, o cualquier otro recuerdo tonto, me trajo un trozo de casi un kilo de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">panceta</span>. ¿Qué cara puse yo? Esta:<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKDfcVQOaUjIoDBjxm28-AE17P3FnsVw-KWV9tBIFlkjcnr2Iv4ppE7UIp5N7CQGX4-dxn5wXlvANP90h-LbbtCHN8dY9SEnkjZy0ALz4hdPN6kivsr8ai7hhra6eu9f3ufR5_eSmjAA8/s1600/bean_02.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 218px; height: 166px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKDfcVQOaUjIoDBjxm28-AE17P3FnsVw-KWV9tBIFlkjcnr2Iv4ppE7UIp5N7CQGX4-dxn5wXlvANP90h-LbbtCHN8dY9SEnkjZy0ALz4hdPN6kivsr8ai7hhra6eu9f3ufR5_eSmjAA8/s400/bean_02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459991532269147186" border="0" /></a><br />Pero claro, ¿qué iba a decir sino “Gracias”? Y más, después de escuchar su argumento: “Tu madre me dijo que te gusta la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">panceta</span>.” Y cierto es que me gusta, pero también me gustan los <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">BMW</span> M5, los relojes y las gafas de sol. Por ejemplo…<br /><br />Eso sí, me voy a hacer unos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">bocatas</span> de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">panceta</span>, que van a quitar el hipo!!!<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com62tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-8212709036950752372010-04-10T02:28:00.003+02:002010-04-10T10:15:31.075+02:00:(<div style="text-align: justify;">Como no podía dormir me ha dado por pensar… y pensar… y pensar... Sí, lo sé, pensar es malo. Pero no lo he podido evitar. Y he llegado a la conclusión de que no merezco estar triste. Soy una buena persona. Actúo con honradez y trato de no hacer daño a los demás. Sin embargo, parece ser que eso del Karma es solo un cuento. ¿Un cuento Chino? No, Hindú.<br /><br />Estoy cansado de echarla de menos. De pensar si habrá cogido el paraguas cuando se pone a llover, de preguntarme qué tal día habrá tenido en el trabajo, de no conseguir que otra le haga sombra, de escribir estas palabras con un nudo en la garganta y de poner buena cara cuando me siento mal por dentro. No merezco sentirme así.<br /><br />Sé lo que hay, nada. Y sé lo que me espera, todavía menos. Estoy seguro que en el futuro nos cruzaremos por la calle y solo nos dirigiremos un “Hola”, un “¿Qué tal todo?”, y un falso “Ya quedaremos algún día” Porque esa es otra. No es normal que nunca pueda hacer nada. Siempre está ocupada. Lo cruel es que, poquito a poco, todos estos desprecios se acumulan y acaban haciendo mella.<br /><br />Os preguntáis a qué coño viene todo esto. Pues viene a que la vi por la calle paseando con otro. Me da igual si sale con él o no, si es su novio, un amigo, su primo o Perico el de los Palotes. Como decía antes, sé muy bien lo que hay. Pero aún sabiéndolo, me duele en lo más hondo. Porque si no es él, será otro. Y si no es hoy, será mañana. Lo único cierto es que nunca seré yo.<br /><br />Pero fijaos si la aprecio que de verdad espero que sea feliz. Y que con aquel que acabe, la haga mucho más feliz de lo que yo sería capaz. Lo que está claro, es que debí ser muy malo en una vida pasada… y que quizás, la próxima vez que un camión invada mi carril por la autovía, en lugar de meterme en el arcén para evitar la ostia, simplemente cierre los ojos.<br /><br />Vaya final, ¿verdad? Pero bueno, no os preocupéis, imagino que mañana se me habrá pasado. Ahora voy a ver si duermo un poco… al menos, en sueños, sí paseamos de la mano.<br /></div><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;">Con vuestro permiso, hoy no me apetecen comentarios.<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-53657007171697467622010-04-06T10:01:00.001+02:002010-04-06T10:16:26.119+02:00La química del amor<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjdFkmzxp0EGSqUCD190mAJG_ZakzB0TPU6soFApewhK5S4QgQpyoUddcrV7ADEsGKJ5TuaAmjZ78CPS2lB8EZMGAd9cwLfyudNe2ZbwpNzmdwN8B7M8WhMwG-MG1Mt3-6u7K0VRBd-3w/s1600/quimica_by_chicobar21.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 229px; height: 208px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjdFkmzxp0EGSqUCD190mAJG_ZakzB0TPU6soFApewhK5S4QgQpyoUddcrV7ADEsGKJ5TuaAmjZ78CPS2lB8EZMGAd9cwLfyudNe2ZbwpNzmdwN8B7M8WhMwG-MG1Mt3-6u7K0VRBd-3w/s400/quimica_by_chicobar21.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454804064772850914" border="0" /></a>El amor es una construcción cognitiva de lo que sentimos físicamente y de lo que ocurre en nuestro cerebro. Por que sucede, que en nuestro cerebro, existen una serie de neurotransmisores que comunican las células nerviosas entre sí, y que entran en juego cuando nos enamoramos. Entonces se liberan neurotransmisores. Que vienen a ser una especie de anfetaminas naturales que nos hacen sentir excitados. Por este motivo, las personas atravesamos ciclos altos y bajos. De ahí que cuando se está enamorado nos encontramos eufóricos y, al mismo tiempo, deprimidos.<br /><br />Podría decirse que en nuestro cerebro explota un coctel de neurotransmisores que, en un principio, nos produce gran excitación, la llamada euforia del enamoramiento, y en la que experimentamos constante necesidad de estar en contacto físico con la persona amada. En este momento se produce una hormona llamada Oxitocina, conocida como la hormona del amor. Después, esta euforia inicial se va extinguiendo y cede paso a una nueva etapa de lazos afectivos, de amor. Es entonces cuando el cerebro produce las Endorfinas, que son una especie de opio cerebral. Pero para producirlas, se tiene que estar viendo a la persona amada, y si esa persona desaparece, el cerebro deja de producirlas. Por esto buscamos constantemente a esa persona, para poder obtener este “opio de amor”.<br /><br />En esta especie de farmacología del amor, tenemos ya a la Oxotocina y las Endorfinas. Pero nos falta la Feniletilamina, curiosamente un compuesto orgánico que se encuentra en el chocolate. Y que es una sustancia que sirve para cimentar los lazos afectivos. Ahora bien, los estudios indican que únicamente se libera durante los tres primeros años de relación. Transcurrido este tiempo tenemos que enamorarnos de nuevo, ya sea de la misma persona o de otra distinta.<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com48tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-340512924595040532010-03-30T16:49:00.017+02:002010-03-31T14:08:13.219+02:00To relive<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ2i0CZ8WpIunwlbj-Z1vs1KH7Ipni9xcjODmJze9K1K9YpCXgdJddfZAJjtOGH1EJt4DtZt1wE9xyZoBX7zdEw-YLuyYXLrH5dFaqOKxJzCmD1OTsfErUe1LzecYSPcsv57cn3ulEPV8/s1600/duda.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 168px; height: 238px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ2i0CZ8WpIunwlbj-Z1vs1KH7Ipni9xcjODmJze9K1K9YpCXgdJddfZAJjtOGH1EJt4DtZt1wE9xyZoBX7zdEw-YLuyYXLrH5dFaqOKxJzCmD1OTsfErUe1LzecYSPcsv57cn3ulEPV8/s400/duda.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454439098777784162" border="0" /></a>mmm… No sé, no sé. Porque claro… Aunque también… ¡O puede que…! mmm… No sé yo, no sé yo. Desconcertante... ¡Maldición! ¿A lo mejor si…? Imagínate que… Uff… Y yo ahora… Es que a mi... ¿Porque iba a ser distinto alli? Pero... <span style="font-style: italic;">¡Siempre hay un pero!</span><br /><br /><br /><div style="text-align: right; font-weight: bold;">...Songs of desperation<br />I played them for you<br />A moment, a love<br />A dream, a laugh<br />A kiss, a cry<br />our rights, our wrongs<br />A moment, a love<br />A dream, a laugh<br />A moment, a love<br />A dream, a laugh...</div></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com41tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-34339977419329068712010-03-17T22:49:00.011+01:002010-03-18T12:08:22.179+01:00pañun pañum<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhliOtLzBYFx6UkmQqCvnScrbrCrdCEglo94jmLF0W8J6_8mK4OVaUqrrA1pYJhMrS1kaXWB_ju0Hhi_-S2Db6iQ-0ZzWJP9aK-lQZNcmXFA_ZvcOfuaeHpAGKB6hFiTT7wHZdihccnR3E/s1600-h/padre-familia-star-wars-online.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 207px; height: 248px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhliOtLzBYFx6UkmQqCvnScrbrCrdCEglo94jmLF0W8J6_8mK4OVaUqrrA1pYJhMrS1kaXWB_ju0Hhi_-S2Db6iQ-0ZzWJP9aK-lQZNcmXFA_ZvcOfuaeHpAGKB6hFiTT7wHZdihccnR3E/s400/padre-familia-star-wars-online.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449725339871687010" border="0" /></a>Hace mucho tiempo, en una galaxia muy, muy lejana. Los Rebeldes decidimos enfrentarnos al malvado Imperio Galáctico, en pos de una República libre y pacífica. Hasta que un día, el Lado Oscuro, oculto bajo unas faldas de mujer, corrompió el corazón de un compañero rebelde que terminó traicionando a la causa de forma vil y cobarde.<br /><br />Como consecuencia, la guerra civil sobrevino en el seno rebelde. Y aquella Rebelión, que antaño luchó unida, se dividió en dos facciones que comenzaron una lucha sin cuartel. Ante la magnitud del fratricidio, muchos decidieron declarar su neutralidad. Sin embargo, los núcleos duros de ambos bandos proseguimos con la lucha, mientras el Lado Oscuro avivaba el fuego sirviéndose de viejos roces y mentiras.<br /><br />Todo terminó en Aldearaan. Donde, a priori, se firmaría la paz. Sin embargo, en un visto y no visto, las palabras subieron de tono y se pasó a las manos... La oscuridad pudo con la luz y consiguió lo que buscaba, separarnos.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR12x9nF6wSg-XMsLHVdX_UgOF8AxTilEAEArAC-Eha6rlcwGTkCbrltIZYhlyEw5TitUDrzQBMwPNyrQocxWJJnXNIdAcK0lQTA3UaZsermyi8QE4euwtxzr-n6StooWe5MLRvxmcNxY/s1600-h/Chris+Star+Wars_800.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 264px; height: 197px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR12x9nF6wSg-XMsLHVdX_UgOF8AxTilEAEArAC-Eha6rlcwGTkCbrltIZYhlyEw5TitUDrzQBMwPNyrQocxWJJnXNIdAcK0lQTA3UaZsermyi8QE4euwtxzr-n6StooWe5MLRvxmcNxY/s400/Chris+Star+Wars_800.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449725516866216626" border="0" /></a><br />No me arrepiento de lo sucedido aquel día, ni de mi mal comportamiento. De lo que sí me arrepiento, es de no haber escogido mejor las batallas de las que participar. Quizás, si hubiéramos actuado todos con frialdad, el devenir de la guerra habría sido distinto. Aunque ya nunca lo sabremos... Pero lo que sí es seguro, es que ni olvido ni perdono una traición.<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com45tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-49914277223910928852010-02-28T15:12:00.003+01:002010-02-28T15:23:38.460+01:00¿Yo?<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpVkGbHUyFIPZDCd3C5H9tZ_IGVruQNBKSzhCthvppLf3bX_hXmaGsKHjMzNzt_DG_GWcI7gyB4URbDEsggOCMMeOXIWx81zRErUSh_vmyCYzDG8oWXlI7EbXkI3A1y8xYV7_JFxJQ1zU/s1600-h/shin.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 179px; height: 222px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpVkGbHUyFIPZDCd3C5H9tZ_IGVruQNBKSzhCthvppLf3bX_hXmaGsKHjMzNzt_DG_GWcI7gyB4URbDEsggOCMMeOXIWx81zRErUSh_vmyCYzDG8oWXlI7EbXkI3A1y8xYV7_JFxJQ1zU/s400/shin.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443297377984335682" border="0" /></a>El viernes me llamaron rencoroso y todavía me dura el mosqueo. ¡Yo no soy rencoroso! Lo que soy, es justo. ¿Por qué “justo”? Por que a cada cual, hay que darle lo que se merece. Os pongo un ejemplo: Todos conocemos al típico tacaño que no se invita a nada aunque la vida le vaya en ello, y que la última vez que sacó un billete de la cartera, coincidió con la caída del muro de Berlín. ¿A alguien así, le vas a invitar a unas cervezas? ¡No! No lo merece. A esto me refiero. ¿Entendéis por donde voy?<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />Entonces, ¿por qué le debo dar prioridad a alguien que no me la da a mí? Y con “prioridad”, no me refiero a prioridad de paso en un Stop. Me refiero a quedar con alguien dejando de lado otras cosas. Las dos últimas veces que la llamé, ella no pudo. Pero no es por eso. Sé que anda escasa de tiempo. El problema es que sus explicaciones me sonaron a excusas.<br /><br />Por eso, el viernes, ella quiso quedar y a mí no me dio la gana. ¿Rencor? ¡No! Simplemente prefería quedarme en casa y ver: “Capitalismo: Una historia de amor”.<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com60tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-78439613823781805182010-02-16T23:54:00.008+01:002010-02-17T00:24:02.446+01:00Sin título<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2rJstmWyLYtoHuWyQQWO2gFzQvwjS7WDDF43Lt9DF9VByFhg7PgwPEJau21uRVvWuSA18IJjhWdw7kBr6xeBRdebzZHeUJB34SsMiUqpz6faj_OrOxsdKHNnyOXOnQRDLiQCey4e9ohY/s1600-h/1145199695_f.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 237px; height: 148px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2rJstmWyLYtoHuWyQQWO2gFzQvwjS7WDDF43Lt9DF9VByFhg7PgwPEJau21uRVvWuSA18IJjhWdw7kBr6xeBRdebzZHeUJB34SsMiUqpz6faj_OrOxsdKHNnyOXOnQRDLiQCey4e9ohY/s400/1145199695_f.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438979190218456306" border="0" /></a>Hablando con R, mi fiel lectora y bella amiga. Aprovecho para piropear, que por algo soy: “su niño consentido”. Me dijo que alguna de las entradas de mi blog, le habían emocionado. En clara referencia a: “<a href="http://12miradas.blogspot.com/2009/11/roto-en-mil-pedazos.html">Roto en mil pedazos</a>”. La entrada más amarga salida de mis dedos. La cual condené, casi de inmediato, al ostracismo del histórico de entradas. Es curiosa la fuerza de las palabras, porque cinco lectoras me confesaron que lloraron con esa entrada. Cosa que no me enorgullece en absoluto, al contrario. Este blog nació para arrancar sonrisas y no lagrimas. Pero me sorprende e impresiona que a través de la fría e impersonal internet, se puedan trasmitir sentimientos con tal fuerza.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />También me preguntó, si la susodicha a la que hacía referencia la entrada, la había leído. Y no, no la ha leído, ni la leerá. No sabe de su existencia, ni nunca lo sabrá. Pero me queda la duda de qué pensaría si la leyese. He estado dándole vueltas a la cabeza unos minutillos. Y estoy convencido que no le causaría más que indiferencia. Eso, o tomarme por el más grande de los imbéciles. ¡El Rey Bobo!<br /><br />Ya que estoy, aprovecho para decíos que estaré un par de semanas sin actualizar el blog. Aunque visitaré los vuestros en la medida de lo posible. Pero es que estoy muy ocupado y los días se me quedan cortos. Y para terminar, una pregunta. ¿Por qué desde que llevo las gafas de sol en el coche, no deja de llover día tras día?<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-88293513098418257762010-01-30T21:36:00.008+01:002010-01-31T14:58:25.627+01:00Caidas<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVibD2xGdl-LcfoQXU-Mreuhwb6iM36rYf0fYX_9GMUTKhFMgRCerZIzKtnAT4HU78VdW2rfG6QVqbZUjDpgfjuWoXwXzT05sgK2vGztRYO7y1OAoVjf65r-i9R8pMKHnTEK9HE1D2BnI/s1600-h/La_Caida_260.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 184px; height: 273px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVibD2xGdl-LcfoQXU-Mreuhwb6iM36rYf0fYX_9GMUTKhFMgRCerZIzKtnAT4HU78VdW2rfG6QVqbZUjDpgfjuWoXwXzT05sgK2vGztRYO7y1OAoVjf65r-i9R8pMKHnTEK9HE1D2BnI/s400/La_Caida_260.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432630980303231522" border="0" /></a>Algo ha cambiado en la sociedad española de los últimos veintipico años. Y lo que no sé, es si ha sido para mejor o para peor. Yo recuerdo que de pequeño siempre llevaba algún codo o alguna rodilla con mercromina. ¿Recordáis cuánto picaba? Sin embargo, los niños de hoy en día, cuando oyen la palabra mercromina se piensan que es un nuevo pokemon. ¿Qué ha sido de la mercromina? ¿Dónde está? Ahora resulta que es mala por llevar mercurio... ¡No será tan mala, cuando usándola llegamos a la luna! ¿O es que los astronautas nunca se han despelletado las rodillas?<br /><br />¿Y qué me decís de los parques infantiles? Los columpios de mi barrio siempre han sido de metal, duro, frío y con horribles colores chillones. De los que más te valía no caerte, porque el suelo era de gravilla. Y luego, encima del porrazo, llegabas a casa y tu madre te zurraba el culo por caerte y haber roto el pantalón. Pero ahora los parques están llenos de elegantes columpios de un finolis que asquean. Es más, creo que los niños no pueden subir si llevan calcetines blancos o zapatillas.<br /><br />¡Como las bicicletas! La de veces que me habré caído. Así me he quedado… Pero eso es otra historia. Ayer vi un niño en bici que parecía un antidisturbios. Rodilleras, coderas, casco y guantes. ¡Habrase visto! ¿Así como va a endurecer el carácter? Tu cáete, hazte daño, jura, perjura, cágate en todo y que tu madre te cruce la cara por decir palabrotas… Así es como uno se hace hombre. A base de ostias. Ostias físicas o sentimentales. Pero eso también sería otra historia.<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com68tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-83828576211447887402010-01-30T12:05:00.005+01:002010-01-30T12:15:19.508+01:00...<div style="text-align: center;">Perdonar mi ausencia. Pronto actualizaré.<br />Palabrita del niño Jesús.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgU7Q4ayirXJ9MknUey3du65kyHuM8JZEE-6gea8YluH6U6XmrD_L8xmD_23a5OOCARpWMyda1LcfKIElz9QKRw7pfzSVQz5qmgy4t3j0zzgcWyoWDBJxLXuekO3w5wl8HzVdPh3vSEkY/s1600-h/2cffdww.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 346px; height: 275px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgU7Q4ayirXJ9MknUey3du65kyHuM8JZEE-6gea8YluH6U6XmrD_L8xmD_23a5OOCARpWMyda1LcfKIElz9QKRw7pfzSVQz5qmgy4t3j0zzgcWyoWDBJxLXuekO3w5wl8HzVdPh3vSEkY/s400/2cffdww.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432488887838921314" border="0" /></a><br />Mientras tanto, os pongo una canción nueva.<br />WHAT IS LOVE ???<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-77715742488997479112010-01-09T10:48:00.001+01:002010-01-09T11:38:45.399+01:00El sueño de Morfeo<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhS80ygn9Tgfh2PqVf7j1Rijzi6LLrAK29PuezuGA-jMGOzgLFAE3cLYngqnab4_b4va9GwqhFkLlPn0Nuso_uNu_V-Zf03FtETv1PW9G-uZzLo2mBGaRMM817NxhXaYoTmcYNODPjX88/s1600-h/pelea.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 198px; height: 220px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhS80ygn9Tgfh2PqVf7j1Rijzi6LLrAK29PuezuGA-jMGOzgLFAE3cLYngqnab4_b4va9GwqhFkLlPn0Nuso_uNu_V-Zf03FtETv1PW9G-uZzLo2mBGaRMM817NxhXaYoTmcYNODPjX88/s400/pelea.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422943822633192178" border="0" /></a>Últimamente, tengo un sueño recurrente que me hace despertar sobre las tres de la mañana. Os cuento... Estoy en mi antiguo instituto, en clase de matemáticas, sentado en mi sitio de siempre. O sea, atrás del todo y junto a la ventana. Hay mucho jaleo en clase y yo soy uno de los que más alborotan. De repente, el profesor me saca a la pizarra y me dice que resuelva el problema que está escrito en ella. Cojo una tiza y lo empiezo a resolver.<br /><br />Cuando llevo un rato escribiendo, le pregunto si la solución la quiere en forma de ecuación o de gráfica. Entonces, el profesor se acerca y me empieza a gritar. No sé qué me grita, sus palabras son ininteligibles para mí, pero su actitud es agresiva y no deja de señalarme con el dedo a escasos centímetros de mi cara. En un par de ocasiones, aparto su dedo de mi cara. Y a la tercera, le suelto un puñetazo y me lanzo encima de él. Comienza una pelea.<br /><br />El sueño termina con el profesor tirado en el suelo inmóvil. Y conmigo de rodillas en una esquina de la clase, llamando a la policía para confesar lo sucedido, mientras busco un cruce de miradas con M que me consuele. Pero me lo niega.<br /><br />¿Alguien le encuentra algún tipo de sentido a este sueño? Yo, no.<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com71tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-73747260754438838822009-12-27T17:26:00.000+01:002009-12-27T17:34:29.528+01:00Buenos propósitos<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Fkc1upNgJs_tbDzy3esQE8hA1BwiIB9wM7vPjGDUWDDerRJYp1nycdJYbK0WLLQ0tg1UhAk01lzpKl43Xj2y4IrncnuEODcoZnSqbDX6Rw9evKw8McFFSOlksz4Sgu4BGdezLSj0hI0/s1600-h/Innovation.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 220px; height: 277px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Fkc1upNgJs_tbDzy3esQE8hA1BwiIB9wM7vPjGDUWDDerRJYp1nycdJYbK0WLLQ0tg1UhAk01lzpKl43Xj2y4IrncnuEODcoZnSqbDX6Rw9evKw8McFFSOlksz4Sgu4BGdezLSj0hI0/s400/Innovation.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5419288703830195298" border="0" /></a>Dentro de nada, llegará el 2010 cargado de propósitos que antes de acabar enero habrán sido olvidados. Por ejemplo: dejar de fumar, apuntarse al gimnasio o ir a una academia de inglés. ¡Pues yo he decidido marcarme un propósito y cumplirlo! ¿Pero cuál? Mi problema es que no tengo grandes vicios para dejar. Y que eso del inglés ya está en marcha. ¿Entonces qué puedo hacer? Muy sencillo. ¡Crearme vicios! Si, como lo leéis. Crearme vicios. Si la montaña no va a Maoma, ¡que le jodan a la montaña!<br /><br />Así que voy a pasar lo que resta de año fumando. Y a partir del 1 de enero, lo dejaré. Soy un génio, ¿verdad…? Solo espero no enviciarme demasiado... Y si así sucede, no pasa nada, siempre podré dejarlo en 2011.<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com76tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-11015398346008552192009-12-23T09:17:00.001+01:002009-12-23T10:25:26.389+01:00Merry Christmas<div style="text-align: justify;"><a onblur="try{parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZGFCNykKQHUiIhyTNHknxJv7GTf3KMDyCXbs9Uj_L4evt__mktZ7hP_azwduV4uMquQmW6iWotaGXDKsYH4n_cAxKdIs9j4PHtrKbbUPD9rvPWcnrkoCws88YZFSLv2itR_65Z7fQcaE/s1600-h/santasexy.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 208px; height: 289px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZGFCNykKQHUiIhyTNHknxJv7GTf3KMDyCXbs9Uj_L4evt__mktZ7hP_azwduV4uMquQmW6iWotaGXDKsYH4n_cAxKdIs9j4PHtrKbbUPD9rvPWcnrkoCws88YZFSLv2itR_65Z7fQcaE/s400/santasexy.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418080273360433154" border="0" /></a>¡Ya estamos en plena navidad! Aunque estoy seguro que no necesitábais leerlo aquí, para daos cuenta. Con la navidad llegan los turrones, Papá Noel, cenas copiosas, Reyes Magos, árboles de navidad, esos mazapanes que a nadie le gustan y los regalos. Muchos regalos. Lo que hace de la navidad una fiesta puramente consumista. Nos importa un pito que “no-se-quién” naciera en “no-se-dónde”. Y a mí, el primero.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Ayer estaba comprando con mi madre. Y mientras pasábamos por caja, vi como los de seguridad se llevaban a un tipo que había robado dos botellas de whisky. Este tío era claramente un chorrachuzo. Pero aún así, me pregunté cuanta gente estaría obligada a robar para comer estas navidades.<br /><br />Erradicar el hambre en el mundo costaría 40.000 millones de euros anuales. Lo que es una buena cantidad de dinero. Aunque si lo comparamos con los 847.000 millones de euros de gasto mundial militar en el año 2007, ya no lo es tanto.<br /><br />¿Sabéis cuantos submarinos nucleares hay en el mundo? Unos 390. Sumando los Americanos, Rusos, Británicos y Franceses. ¿Sabéis cuánto vale uno de estos submarinos? Sobre los 1.500 millones de dólares. Echar cuentas...<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-VC6DbRJb77T-CxYlJOogX0phdpCruT837uvm34CKRP1RXiqAB4AdK2qeHgTC4ONy6fnJ4UlrSMC2nbfW8s0HrfR7QRhekogJSlvMzBiiGKNstiQSdlEclLqF7-K5KQ82e5zuEQKVE0g/s1600-h/sub.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 207px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-VC6DbRJb77T-CxYlJOogX0phdpCruT837uvm34CKRP1RXiqAB4AdK2qeHgTC4ONy6fnJ4UlrSMC2nbfW8s0HrfR7QRhekogJSlvMzBiiGKNstiQSdlEclLqF7-K5KQ82e5zuEQKVE0g/s400/sub.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418096527236639618" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">No es una locura pensar que el mundo podría pasar sin alguno de estos cachivaches. Sobre todo, porque las batallas ya no se libran en las llanuras de Europa ni en el Atlántico, sino en desiertos y montañas donde Dios perdió la alpargata.<br /></div></div><div style="text-align: justify;"><br />Resumiendo. Si todavía existe hambre en el mundo, es porque los que mandan quieren. ¿Y quienes votan a los que mandan? Tú y yo. Ergo… la culpa es tanto tuya como mía. Y ahora os dejo, que como cerdo consumista, tengo que comprarme un reloj Lotus de 129 euros.<br /></div><br /><span style="font-weight: bold;">Feliz Navidad.</span>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com65tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-59599592355968468092009-12-14T21:02:00.000+01:002009-12-14T21:09:11.682+01:00No!<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhtSv7YtJxXTLmzcqhN7k5t74SkNoe1xuv-05akCL-K4BBAcBG-FUgTni0RHrLh2884pEAUGIBh5iGt0RaNACxX6WDWCix4zTZ6-15KZ8P5PfubqwcH7PZ4rLSA3SakEBrnKNX4lSElto/s1600-h/gritar.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 310px; height: 212px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhtSv7YtJxXTLmzcqhN7k5t74SkNoe1xuv-05akCL-K4BBAcBG-FUgTni0RHrLh2884pEAUGIBh5iGt0RaNACxX6WDWCix4zTZ6-15KZ8P5PfubqwcH7PZ4rLSA3SakEBrnKNX4lSElto/s400/gritar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415154025182902818" border="0" /></a>Me joden las personas neutrales. Por eso no me gusta Suiza, aunque sí su chocolate. Para mí, las cosas son blancas o negras. No entiendo de grises, ni esas frases que empiezan por: “Mi verdad es...” ¿Qué significa eso? Verdad solo hay una. Y todo lo que no sea verdad, es mentira.<br /><br />Tampoco me gustan las personas que no van de frente. Y conozco a uno que hace de esto un vicio. Por lo que últimamente andamos siempre zarpa a la greña. Me parece muy bien que no se lleve bien con la novia de un amigo. Reconozco que a mí, esa chica, me cae como una patada en las pelotas. Pero de ahí, a ponerle motes y burlarse de ella, hay un mundo.<br /><br />Y como esas cosas no van con mi carácter, en mi presencia, no las permito. Además que... de vez en cuando, no está mal discutir un poco. Resulta incluso entretenido.<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com62tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-28987657686541151752009-12-04T13:38:00.007+01:002009-12-04T13:54:49.223+01:00Bar - Reinols<div style="text-align: justify;">Me gustan los bares. Aunque no tanto como un buen estornudo o una mujer atractiva. Y creo que uno de los motivos es porque allí te puedes permitir lujos que en casa ni se te ocurrirían. Como por ejemplo; tirar un hueso de oliva al suelo, o no apuntar bien al orinar. Principalmente, porque la zapatilla de vuestra madre volaría por todo el pasillo hasta acabaros impactando en la cara. Porque otra cosa no, pero las madres tienen mejor puntería que Robin Hood.<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHOzb7fh9rh4mZQKSl0YRzzNZU3pmd0-FiFmsA8UE1zCwvefxBGj1Zfe6CXAg5TWrMTj8olNznNc221jfTANe2YA6NqPjQfui8rD3OEjVavG3yiPCgiH3u1kgkv5ss8zsEF4Xezj9mZIE/s1600-h/bar4ol.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 399px; height: 220px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHOzb7fh9rh4mZQKSl0YRzzNZU3pmd0-FiFmsA8UE1zCwvefxBGj1Zfe6CXAg5TWrMTj8olNznNc221jfTANe2YA6NqPjQfui8rD3OEjVavG3yiPCgiH3u1kgkv5ss8zsEF4Xezj9mZIE/s400/bar4ol.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411360323652103154" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Lo más fascinante de los bares es la barra y los seres que en ella habitan. Como por ejemplo, los servilleteros. ¿Alguna vez habéis visto un servilletero nuevo y reluciente...? ¡Jamás! ¿A qué se debe? Pues a que todos los servilleteros fueron hechos antes de “La gran depresión”. Y desde entonces, no se ha vuelto a fabricar ni un solo servilletero en todo el mundo. ¿O acaso sabéis de alguien que trabaje fabricando servilleteros? No, ¿verdad? ¡Entonces es que no existen!<br /><br />Como tampoco existen servilletas de bar capaces de absorber líquidos. Si se te cae una gota en la mesa, es mejor dejarla donde está. Porque como intentes secarla, lo único que conseguirás es esparcirla por toda la mesa. Y algo absolutamente subgeneris, multiplicarla. Igual que el milagro de los panes y los peces, pero a la Española.<br /><br />Porque las servilletas, ahí donde las veis, tienen muy mala celulosa. Permanecen fieles a tu lado, hasta que realmente las necesitas. Entonces se esfuman, desaparecen, se evaporan... Es como si te dijeran: “Eh, ehh, ehhh… ¿Dónde te quieres tu limpiar esos morros llenos de pringue? ¿En mí? ¡Ni se te ocurra!”<br /><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8XMr0AOMSIIiQVv3CPuf9RPZtt5LsFm-_NSbg-M4_ez31kzzhw9yxljDAAxce2-iI7tfFM6Zlq8rTaUPT59kJCE5cmgWJgitnlQBns7MocXlRnbx44IC0CMNkelNYi3lw9KKkBKRngkA/s1600-h/Groucho_jpg_595x325_crop_upscale_q85.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 235px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8XMr0AOMSIIiQVv3CPuf9RPZtt5LsFm-_NSbg-M4_ez31kzzhw9yxljDAAxce2-iI7tfFM6Zlq8rTaUPT59kJCE5cmgWJgitnlQBns7MocXlRnbx44IC0CMNkelNYi3lw9KKkBKRngkA/s400/Groucho_jpg_595x325_crop_upscale_q85.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411360681523635938" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">¿Y qué me decís de las tapas? ¡Dios mío! He visto tapas con vida propia y psiques más complejas que las de muchas personas. Y que aparte de andar solas, te dan conversación. ¿Qué pasa luego? Lo que tenía que pasar... Les acabas cogiendo cariño y eres incapaz de comerlas...<br /><br />De todas formas, no hay que tenérselo en cuenta. Porque si os paráis a pensar un momento, descubriréis que la vida de una tapa es muy dura… Ahí están todo el día, solicas y en cautividad. Temiendo por su vida. Esperando el trágico momento en que la espada de Damocles caiga sobre ella, para sucumbir ante las voraces fauces de un hambriento cliente. O lo que es peor, viendo pasar a docenas de personas que las miran con altivez y preguntan con desprecio; “¿Eso qué será?”, para acabar escogiendo otra tapa más joven y sabrosa.<br /><br />Cosa que no le sucederá a ese triste choricillo que nunca nadie pide. Y que pasa los días malviviendo, olvidado y ahogado en su propio jugo. ¡Menuda frustración debe sentir el pobre! Abandonado, repudiado, discriminado... ¡Qué injusta es la vida! Y más si cabe, porque a cada día que pase, sus posibilidades de ser aceptado en el estomago de algún valiente se esfuman. Y sabe, porque las tapas son muy listas, que pronto se le pondrá la etiqueta de: “Se mira, pero no se toca”. Y de eso, a ir de cabeza a la basura, hay un paso.<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZptRb1MCURUTIVOhlRwLE7kzrFe4Bo_tGONHeojZuxopvQDaA3Jdrwc7aayCpD97A7qH_DX3SAt2kKvhJxXot-PlnizASb5eApToLKk5pgLjtMKOGMc3H12njo0YOaLgVg7KyEQEv29Y/s1600-h/689323.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 168px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZptRb1MCURUTIVOhlRwLE7kzrFe4Bo_tGONHeojZuxopvQDaA3Jdrwc7aayCpD97A7qH_DX3SAt2kKvhJxXot-PlnizASb5eApToLKk5pgLjtMKOGMc3H12njo0YOaLgVg7KyEQEv29Y/s400/689323.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411360012948348818" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Si la barra del bar es el Sancta Santorum de los parroquianos asiduos al bar, el suelo será algo así como el equivalente a descender a los infiernos. Porque allí abajo puedes encontrarte de todo. ¡Absolutamente de todo! Desde documentos secretos de la CIA, a borrachos sepultados por una montaña de servilletas arrugadas, pasando por los calendarios de Chicholina del año 84.<br /><br />Sin embargo, pese a todo, me gustan los bares. Y no por ser lugares donde puedes gritar “Ñá moza reciaaa” a toda mujer que veas, sino por ser un templo de sabiduría antropológica donde revertir a las cavernas sin desentonar.</div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com60tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-49756202666503868432009-11-28T11:16:00.001+01:002009-11-28T13:49:58.292+01:00Bellas y bestias<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0dUUxZE-B_NjEtcZnqRKVMuGMljQBbKeutLk61iDOBnc6XIGKmmP0rEzja048cx0eixZ8upAmTtDXejzciLOjBOwC6PuFwfcnrfDTWxpWKzedVNeI7CI5_I6JotHamKxvh4P7wwOuE-g/s1600/GG+7.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 188px; height: 249px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0dUUxZE-B_NjEtcZnqRKVMuGMljQBbKeutLk61iDOBnc6XIGKmmP0rEzja048cx0eixZ8upAmTtDXejzciLOjBOwC6PuFwfcnrfDTWxpWKzedVNeI7CI5_I6JotHamKxvh4P7wwOuE-g/s400/GG+7.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408897272497058146" border="0" /></a>El viernes por la tarde, estaba cansado y me dio pereza salir de casa. Así que me puse a ver una de mis series preferidas, “Las chicas Gilmore”. ¡Sí! ¡Sé que es una serie para chicas…! Pero aún así, me gusta. Lo reconozco. Adoro las conversaciones locas y surrealistas entre Lorelai y Rory.<br /><br />¿Cuál fue el problema? Que los viernes, en lugar de esta serie, echan “Jara y Sedal”. Para quienes no lo conozcan, os diré que es un programa dedicado principalmente a la caza.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Pues bien, resulta que en medio del campo y ocultos en tiendas de camuflaje, media docena de tíos estaban pegando tiros a una bandada de palomas. Al principio, me pareció interesante. Incluso pensé que debía estar bien eso de ir a cazar. Hasta que vi en primer plano una paloma recibiendo un tiro y cayendo tiesa al suelo. Eso ya no me hizo ninguna gracia. Me desagradó bastante y me pareció sumamente cruel e injusto.<br /><br />¿Qué les da permiso a esos tipos a matar palomas? Nada. Bueno, sí, una licencia de caza. Entonces, si yo pido un permiso para tirotear a algún imbécil que me caiga mal, no habrá problema alguno, ¿verdad? Ah... vaya... que no me lo darían porque eso de segar vidas no es muy correcto. Comprendo...<br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEionCuRXzri7mLhMxLl6FegYjo6wlykDzI7s16BvrGQ0eo_JEBszUBbyhrGORLMdVLIZDdIojomsHlMKdc8MXr4rJJOOzAToY2WOdHMkF-MZoYORb0i5C8vkL6Mhox8eipKGLIBYtYh4Zo/s1600/caza-C.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 345px; height: 237px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEionCuRXzri7mLhMxLl6FegYjo6wlykDzI7s16BvrGQ0eo_JEBszUBbyhrGORLMdVLIZDdIojomsHlMKdc8MXr4rJJOOzAToY2WOdHMkF-MZoYORb0i5C8vkL6Mhox8eipKGLIBYtYh4Zo/s400/caza-C.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408901420598767154" border="0" /></a>En el colegio tuve un profesor llamado Padre Domingo (Era un colegio de curas). Recuerdo como un día nos dijo que no le gustaban las corridas de toros, porque no eran justas. Él decía que el torero se debería enfrentar al toro, con las armas que la naturaleza le había dado. O sea, las manos desnudas y su inteligencia. Nada de espadas, capotes, picadores, ni drogar a los toros para que salgan mansos. Solo entonces sería justo. No sé vosotros, pero yo estoy totalmente de acuerdo con él.<br /><br />Sé que alguno me dirá que también se matan a las vacas o los cerdos con los que se hacen las salchichas frescas que tanto me gustan. ¡Cierto es! Pero hay una diferencia sustancial. Y es que no he visto como los matan, ni como les arrancan las tripas. Porque como siempre se ha dicho: “Ojos que no ven, corazón que no siente.”<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com73tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-42531556106168084232009-11-23T10:44:00.000+01:002009-11-23T10:45:41.166+01:00???<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4dP6WcttbdQ9i7glyyjvbF3dV-cwUUCYSSnukC1rrywYIBfpEJ0Tnsf1EQ4B8eXtbryk1WOmeyP5JANlBuesD34PB2SG4b6GnwnDXOe1OjW2As4xturNqpXlkYzPcpflkVnpSKalxxGY/s1600/duda.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 145px; height: 368px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4dP6WcttbdQ9i7glyyjvbF3dV-cwUUCYSSnukC1rrywYIBfpEJ0Tnsf1EQ4B8eXtbryk1WOmeyP5JANlBuesD34PB2SG4b6GnwnDXOe1OjW2As4xturNqpXlkYzPcpflkVnpSKalxxGY/s400/duda.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406237386492260674" border="0" /></a>Reconozco que a veces se instalan en mi cabeza preguntas extrañas. ¡Pues hoy tengo una que se lleva la palma! Os cuento y así quizás me la podáis resolver.<br /><br />Cuando un hombre sacude a otro hombre, es una agresión. Si un hombre, golpea a una mujer, también es una agresión. Salvo que sean pareja. Entonces, será violencia de género o maltrato. O al menos, yo lo entiendo así.<br /><br />¡He aquí mi duda! Si un hombre zurra a un travesti, ¿qué es? ¿Agresión o maltrato? ¿Qué se impone? ¿Ser hombre, o que ese hombre se sienta mujer? Aunque claro… Lo que yo no sé, es si un travesti realmente se cree mujer… Por que puede que solo sea un tipo que se viste de lo que no es. Algo así como la Pepsi y la Coca Cola. Que parece que es, pero no es.<br /><br />¿A que nunca os lo habíais planteado?<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com42tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-7254738301278910192009-11-16T10:24:00.001+01:002009-11-16T10:27:21.617+01:00Joker<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirENbFKMNTgAOA6o_CK24McNN-B4dCXngGl01NYe0bDcvgNDu5Y6HevWudvLx8KEKPhmnytkyUb05FFfJZfcxQD-WpLz5gN_yEh4y6To7yeiXS2jVl6fI3xpVI92clN1tGtk5AL2SW-xY/s1600-h/joker.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 206px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirENbFKMNTgAOA6o_CK24McNN-B4dCXngGl01NYe0bDcvgNDu5Y6HevWudvLx8KEKPhmnytkyUb05FFfJZfcxQD-WpLz5gN_yEh4y6To7yeiXS2jVl6fI3xpVI92clN1tGtk5AL2SW-xY/s400/joker.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5403184643167029074" border="0" /></a>Los malos son al cine, lo que los mocos a un pañuelo. ¡Toda película debe tener su malo! Aunque hay malos y MALOS. Tenemos malos patéticos como el Doctor Maligno (Austin Powers) Malos seductores del estilo Katherine Tremmel (Instinto Básico) Y malos con los que no querrías ni cruzarte por la calle. Por ejemplo: Aníbal Leckter (El Silencio de los Corderos), Jason Voorhies (Viernes 13) o John Doe (Seven).<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />Pero si hay un malo que me fascina, es el Joker. Y no porque esté jodidamente loco, que también. Me maravilla por ser un todo reducido a una contradicción. Creo que esto último solo soy capaz de entenderlo yo…<br /><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">(Frase del Joker en "Batman: El Caballero Oscuro")</span> <span style="color: rgb(255, 0, 0);">La locura es como la gravedad. Todo lo que hace falta es un pequeño empujón...</span><br /></div><br />Normalmente, los malos son asesinos que se mueven por venganza, dinero, o traumas infantiles. Sin embargo, el Joker va más allá. Mucho más allá. Y como bien dicen de él: “Hay personas que simplemente quieren ver arder el mundo.” Así, sin más. Ni un motivo, ni un porqué. Tan solo por pura diversión. Y precisamente esto, le hace único entre los malos. Bueno, esto, y su peculiar sentido sádico y surrealista del humor.<br /><br />Siempre he pensado que tanto Batman como el Joker, son las dos caras de una misma moneda. Porque en definitiva, ambos buscan lo mismo, justicia. Aunque por caminos contrapuestos que los llevan a enfrentarse. Y que tarde o temprano los acabará matando.<br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic; color: rgb(255, 0, 0);">(Frase del Joker en "Batman: El Caballero Oscuro")</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(255, 0, 0);">Introduce un poco de anarquía, altera el orden establecido y todo se volverá caos. Soy un agente del caos. ¿Te cuento una cosa sobre el caos? <span style="font-weight: bold;">¡Es justo…!</span></span><br /></div></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com62tag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-78351225978273408192009-11-16T10:17:00.001+01:002009-11-16T10:24:51.365+01:00Roto en mil pedazos<div style="text-align: justify;">¿Sabéis cual es mi problema? Mi problema es que soy una persona muy sensible. Por eso, para que no me afecten las cosas, nunca les doy muchas vueltas. Los que llevéis un tiempo visitándome, ya sabréis que me gusta alguien. Pero que yo, para ella, solo soy un insignificante cero a la izquierda. Hace unos días, pasé la tarde tomando cervezas con un amigo. Estuvimos recordando los tiempos del instituto. Las pirolas, las gamberradas y las veces que nos expulsaron. ¡Qué buenos tiempos!<br /><br />Sin embargo, la conversación derivó a temas personales. Me contó que había roto con su novia de toda la vida y que estaba jodido. Cuando me subí al coche para irme a casa, no pude evitar pensar en la chica que mencionaba al principio del post. Y que para más inri, se llama igual que la exnovia de mi amigo.<br /><br />Recuerdo el primer día que la vi, como si hubiera sido hoy mismo. Inmediatamente, pensé que esa chica tenía algo especial. Y desde que hablamos por primera vez, me pareció fantástica. Tímida, pero fantástica. Nunca antes me había sucedido nada parecido con ninguna otra. Con el tiempo nos hicimos amigos. O al menos, yo la considero así pese a todo. Hasta que el 29 de diciembre del 2007 escribí una entrada en este blog que venía a decir que la echaba de menos. Fue entonces cuando me di cuenta que no solo la consideraba amiga, sino que me estaba empezando a gustar.<br /><br />Siempre supe que ella nunca se interesaría por mí. Era algo que sentía y veía. Pero aún con todo, no quise marcar distancias. Me gustaba estar con ella y escucharla. Incluso sus manías me parecían simpáticas. Si tenía un mal día, y la veía, mis penas desaparecían. Y si por algún motivo me mandaba un mensaje, lo conservaba durante días como un bobo. El tiempo pasó, y por más que me empeñé en solo verla como amiga, no lo conseguí. Y aunque era plenamente consciente de que saldría mal parado, me enamoré... Si es que no lo estaba ya, desde aquella tarde en que contemplé sus preciosos ojos de cerca.<br /><br />Así que ahí estaba yo, dentro del coche, cabizbajo, iluminado por una farola medio fundida, pensando en todo esto. Y esos sentimientos que había contenido durante tanto tiempo, para que no me hiriesen, explotaron. Y con ellos, vinieron las lágrimas. ¿Lágrimas yo? ¡Qué asco me di a mí mismo! Nunca, jamás, había manifestado tal debilidad. La última vez que recuerdo haber llorado, sucedió hará más de quince años, cuando murió mi tío José Luis. Y de repente, ahí estaba como un imbécil, con las manos en el volante, el motor encendido y buscando pañuelos.<br /><br />Creyendo que conducir me haría pensar en otra cosa, me vine para casa. Error. Entre que era de noche y mis malditos ojos llorosos, tuve que parar porque temía tener un accidente. Al final acabé aparcando al lado de un jardincillo. Nada más aparcar, aparecieron unos críos con un perro y se plantaron delante de mi coche. ¡Adiós a mi reducto de intimidad! Me bajé del coche, cerré la puerta y empecé a andar hasta que cansado me senté en un banco.<br /><br />Yo creía que dar un paseo me quitaría la tontería. Pero nada. Estaba igual o peor. Y encima, cada vez que me iba a cruzar con alguien, tenía que bajar la cabeza o mirar hacia otro lado para que no vieran la cara que llevaba. Os juro que habría dado todo lo que tengo por una esquina oscura donde llorar a gusto sin que nadie me hubiera podido ver u oír.<br /><br />Sé que no soy el primero ni el último que tiene un amor no correspondido. Pero a mí, es la primera vez que me pasa. Hasta la fecha, solo me han gustado de verdad dos chicas y con ambas he estado. Pero a la tercera, no ha llegado la vencida, al contrario.<br /><br />Si pudiera pensar con objetividad, vería que probablemente ella no es nada del otro mundo. Por que alguna vez, de forma indirecta, le he preguntado a alguno qué le parecía ella. Y todos coincidían en que era o parecía sosa y que de guapa tenía más bien poco. Sin embargo, para mí, es perfecta en todos los aspectos. Y yo, que soy capaz de sacarle cincuenta defectos al diamante más precioso, de ella no podría decir ni uno.<br /><br />Por no poder, no puedo reprocharle que no le guste ni en pintura, ni los feos que me ha hecho y que a otra nunca le habría perdonado. Porque si me paro a pensar, no tengo nada especial que ofrecerle. Valgo menos que el precio de la ropa que llevo encima. Y no poseo ninguna cualidad por la que pudiera sentirse atraída. ¿Soy guapo…? Más bien del montón. ¿Gracioso…? A ratos. ¿Me espera un brillante futuro como ingeniero…? Lo dudo mucho. Solo puedo ofrecerle lo que tengo y lo que soy, aunque por lo visto, es bastante poco para ella. Como veis, me siento la última mierda del mundo.<br /><br />Pero no merezco ni la más mínima compasión. Porque aún sabiendo que un día la realidad me abofetearía, preferí disfrutar de los momentos en que la tuve cerca a protegerme. Y así me ha ido. Hace unos días, me concedí a mi mismo unas horas de debilidad. Me comporté como un niño y lloré, nunca jamás se volverá a repetir. Bajo ningún concepto.<br /><br />¿Sabéis qué es lo más gracioso de todo? Que pese a lo mal que me siento, la echo de menos. Y que cada mañana, nada más levantarme de la cama, lo primero que hago es mirar si me ha escrito al correo. ¿Y sabéis qué es lo más triste? Que le dije, no, a otra chica. Porque el tonto de mi corazón, soñaba con que algún día ella me querría.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">No comments, please.</span><br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7067905270714701152.post-26708137056192613042009-11-10T15:40:00.004+01:002009-11-12T11:16:50.023+01:00HA HA HA<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMPqscCbNpj5daf9mnsENpVNh72PyYWZVo4zBUl7twew6R1n0aEJCx5ItU7KDdN-x0iNwhMz6Mvvm2C_Ac6EDQ_ZKkQnqpm85O52ym6cMjYW5dzy59YZ8-3432niubpjEWF85LNDuNXD8/s1600-h/joker.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 227px; height: 299px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMPqscCbNpj5daf9mnsENpVNh72PyYWZVo4zBUl7twew6R1n0aEJCx5ItU7KDdN-x0iNwhMz6Mvvm2C_Ac6EDQ_ZKkQnqpm85O52ym6cMjYW5dzy59YZ8-3432niubpjEWF85LNDuNXD8/s400/joker.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401371760069910418" border="0" /></a>Siempre he pensado que el mundo está controlado por tres carcamales dueños de las petroleras, las tabaqueras y la industria del automóvil. Y que suelen reunirse en la última planta del rascacielos más alto del mundo para contemplarnos como hormigas.<br /><br />Pero aunque ellos se crean por encima del bien y del mal, no son más que simples mortales. Por eso, y porque lo tienen todo, se aburren. Nosotros somos su entretenimiento. Y su <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">hobby</span>, es hacernos la vida imposible.<br /><br />Esta es la única explicación que se me ocurre para el hecho de que las cosas aparentemente sencillas, resulten tan complicadas.<br /><br />Un ejemplo, comprar el pan. ¡¿Cuántos tipos de pan existen...?! De centeno, de oliva, Chapata, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Baguette</span>, de pueblo, Pichi, Hogaza, de cinta, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Cremona</span>, de soja, con gluten, sin gluten, Mandioca, Integral, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Grahan</span>, de maíz, de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">triticale</span>, de mijo, de arroz, de avena, de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">quinoa</span>, de espelta, Blanco, Negro, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Acimo</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Muffin</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Pitta</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">Matzá</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">Naan</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">Brioche</span>, de fibra, de semillas, de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">futas</span>…<br /><br />¡BASTA! ¡Qué <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">estrés</span>! Pero si yo solo quiero una barra normal. De las de toda la vida… ¿Porqué <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">torturarnos</span> de esta manera? Creo que necesitamos un <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">Joker</span> que haga tambalear los cimientos de ese enorme rascacielos. ¿Algún voluntario?<br /></div>Miguelohttp://www.blogger.com/profile/14837065406253741965noreply@blogger.com62