FILO

La mujer alcanzó la perfección.

Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización;
la apariencia de una necesidad griega
fluye por los pergaminos de su toga;
sus pies desnudos parecen decir:
hasta aquí hemos llegado, se acabó.

Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña jarra de leche, ahora vacía.

Ella los ha plegado
de nuevo hacia su cuerpo; así los pétalos
de una rosa cerrada, cuando el jardín
se envara y los olores sangran
de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.

La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.

(Sylvia Plath. Ariel, 1965)

Este es el último poema que escribió Sylvia Plath. No sé si os habrá gustado. Pero ahora os pido que lo volváis a leer, sabiendo que el día después de escribirlo, se suicidó... Y que en estas, sus últimas palabras, relató el sentimiento de una vida acabada y los preparativos previos al suicidio.