Una de pelos

Peluqueros. ¡Valientes dictadores capilares! Se creen muy importantes con sus peinados estrambóticos de mil colores. Con sus zuecos de goma verdes y sus tijeras puntiagudas. Y total, ¿para qué? No hacen nada que un chimpancé amaestrado no sea capaz de hacer. Y encima se sienten con el derecho a interrogarte sobre tu vida. ¡Como si fueran el KGB!

¡Y que me decís de la espera! Ahí sentados en incomodísimas sillas de diseño. Con la típica vecina cotilla al lado que no para de decirte: ‘Que chico mas alto y guapetón’ ‘¿Aún sales con la del tercero?’… Que rabia que me da.

Entonces buscas entretenimiento. Aunque las opciones son escasas. Bueno, escasas no. Solo hay una opción, la lectura. ¡Pero que lectura! Revistas del corazón y en National Geographic. Como si me importara quien le saca brillo al sable del famoso de turno. O si los aborígenes de Borneo desayunan placenta de cabra…

Así que no queda otra mas que escarbar en el revistero, en busca de la única revista de música o coches existente. Que para variar la tiene el tío de enfrente. Y tu lo miras desafiante pensando ‘Mamón con suerte’ Y él te mira y piensa ‘Jodete que la tengo yo’. Que no te lo dice. Pero por su mirada sientes que lo piensa. Aunque a todo cerdo le llega su San Martín. Y le toca pasar por las tijeras.

Entonces te frotas las manos. Ya eres capaz de sentir la revista entre tus dedos. Revista que en cualquier otra situación solo te causaría indiferencia. Pero aquí y ahora es más valiosa que el oro. Y es en ese momento cuando el muy gañan le pregunta a la peluquera: ‘¿Puedo leerla mientras me cortas?’. Y con esas simples palabras caes derrotado al suelo. Gritando y pidiendo explicaciones a Dios, a Alá y a Buda, mientras se marcha con tu revista… y piensas ‘Esta te la guardo. Ya ajustaremos cuentas tú y yo’.

… creo que estoy empezando a desvariar … Pero bueno, en resumen, que admiro a los peluqueros. Por que son capaces de cobrarte una pasta por hacer lo que quieren con tu pelo.